Tu vens
nuvem
fugidia do dia
no arco da íris
em teus olhos
sobre os meus invernos
de gelo, inverso
ao verso.
Avesso.
Você chove.
Eu reverto e deserto,
deserta.
Você trovão
e tempestades
e raios que me partem
e eu parto
para além.
Você aquém
da primavera
das cores
que não brotam flores
se fores
de ocaso.
Descaso.
Se põe
e se opõe
a mim.
Clarice Shaw
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